Dejame

Qué feo es estar odiándote tanto. Y tan seguido. Me da bronca tener estas ganas de llorar reprimidas y estar en la facultad en este momento. En clase para ser más exacta. Qué fiaca estar acá y las ganas de estar en otro lado (el que sea) incomensurables. Yo quiero amarte con locura pero vos te empeñás en impedírmelo. Te esfuerzás con ahínco. De verdad. Dejame, no me hables por un rato mejor. Dejá que se me pasen las ganas de patear el tableo. Que dicho sea de paso, son muy recurrentes ultimamente.
Lo peor de todo y lo que vos sí sabes es que muero porque seamos felices, despreocupados, livianos. La vida es complicada, no nos enrosquemos nosotros también. Pero no. No se puede con vos. O no se puede con nosotros. Motivos para peliar siempre sobran. Yo no te dejo pasar una y vos metés la pata en todas. ¿Dale que paramos? PLIS basta.
Me irrita la voz de los demás. Sólo quiero sacarme el muerto del trabajo práctico y volver a casa para ver Barney metida en la cama con Margarita. O ir a la peluquería y cortarme el flequillo y pasar por el local de La Rata y Car a visitarlas. Eso seguramente me ponga de buen humor.
Las partes paja del amor son un lime. Es parte del conocerte, se sacarle la ficha al otro pero qué desgaste emocional carajo. Cómo me chupa las energías, mierda. Sí, la bronca. La bronca de que me pongas así en vez de al revés. En vez de que me despegues del suelo, de ir como levitando por la calle en vez de caminar de la alegría, voy arrastrando los pies con desgano. La bronca de que no podemos evitar las diferencias o los maloentendidos, me gustaría que al menos que por cada uno de ellos nos llenemos de besos y de sorpresas y de regalos. Tan desequilibrado todo.
¿Me vas a dejar quererte? ¿Remamos para el mismo lado o seguimos dando vueltas? Avisame SVP. Mandame un texto así no le pongo más huevos y me ocupo de otras cosas. No me queda mucha más paciencia. No me queda mucho más amor. Si no lo podés manejar al menos compadecete y soltá, dejame ser, sola. Falta que des de vos. Sólo eso. ¿Espero?