Hay esperanza.

Yo sí y ¡Oh que linda sorpresa!

¿Se me dará así?

Ni idea. Qué nervios.

Ilustración de Soledad Ezcurra.

Llegó

( Fuente: tipografía de Pogo Design)

Para esta primavera-verano quiero estar así: hecha un palito, un bombón y helada (¡odio *sufrir* el calor! leer entre líneas: transpirar, odio sudar con todo mi ser). Y si el combo de la estación viene con alguien que *me disfrute*, mejor. (Iba a decir que "me chupe" para seguir con la metáfora del helado pero quedaba un toque violento -y porno- asi que me abstengo).

Seguramente este deseo sea compartido por muchas (amigas, conocidas, mujeres) asi que Hombres, aquí lo encuentran verbalizado. Para que después no digan que somos jodidas. Saquenle el polvo a los cumplidos y piropos, un consejito nomás.

La pregunta es la misma

o

Para el viernes supongo (y espero) que tendremos una respuesta más clara. Tiemblo.

Shopping Cart

¿Cómo te explico que necesito todos estos notepads? El del supermercado, el que me va a ayudar a hacer la valija, el que me va a dejar en claro las pros y contras para tomar mejores decisiones, el de cosas pendientes. Ahora me pregunto, ¿cómo sigue la vida cuando se terminen? Claro, no hay vida, es #LaMuerte misma.

Our secret

Es lo que hay

Perdón pero a mi eso de hacer madurar los posts no me sale. No está en mi naturaleza ser tan precavida de escribir en Word, pasarle el corrector ortográfico, darle unos días para que se añeje (enriquezca, se transforme en una fiesta de sabores) y después publicar. Lo mío es la impulsividad. Tampoco es que escribo tanto ni tan seguido. 
Mi problema es que la inspiración se me da en los lugares más insólitos. Yo le pongo garra e intento improvisar un papel y lápiz (cuando no hay ningún medio electrónico cerca léase Blackberry o borrador de mail, blog y afines) pero después los intentos de *papelito* se pierden, no tienen vigencia, qué se yo. 
De repente me agarra ganas de contarles algo en el colectivo y mientras practico una caligrafía legible (para la posteridad), me doy cuenta de la paja (porque no es fiaca, es *paja* seamos realistas) que me va a dar tipearlo y publicar. Desisto. O en el baño se me ocurre algo ingenioso para compartir, alguna anécdota que con un poco de sal, sale con fritas, pero no, qué vergüenza, contar eso no da. 
Otros días tengo una verborragia incontenible y escribo 4 post (1 bueno y 3 medio pelo en el mejor de los casos). Esos días pasan una vez por mes con furia o cada dos, o tan poco que no llevo la cuenta. Por lo menos escribo que es lo que importa, ¿no? No sé. A veces siento que no estoy lista para escribir, lo que se dice *escribir*. Aunque haya ocasiones que sienta que tengo un *montón* de cosas para decir. Y bueno, es lo que hay.

La verdad oculta

Virgina Wolf en su nota suicida le escribía a su marido "No creo que dos personas pudieran haber sido más felices de lo que nosotros hemos sido". Qué placer *irte* con esa certeza. Hay que celebrar el desequilibrio y la locura. Son los mejores motores del arte.
Van Gogh en su última carta (que no llegó a enviar) le dice a su hermano "mi trabajo te pertenece, arriesgo mi vida y en parte he perdido la razón por el". Si tuviera que elegir, prefiero irme con esa tranquilidad, la de haber vivido bien.